¡Cuba, sí..!

El mundo está cambiando irreversiblemente:

El aplastante resultado de la votación en la Asamblea General de las Naciones Unidas, a favor del levantamiento del bloqueo, del infame e innombrable bloqueo que, contra Cuba mantiene, hace casi 50 años, el gobierno imperialista de los Estados Unidos, es una prueba de que la Humanidad (casito) entera, no acepta, más, la política de prepotencia y matonería que ha caracterizado al Gobierno de la (llamada) Casa Blanca. No, hermanos del mundo, ecuménicamente la noble causa cubana, merece nuestro respeto solidario y nuestro reconocimiento más encendido, porque se basa en la ética martiana y en la conducta impoluta de sus sabios y paradigmáticos dirigentes.

el articulo publicado en el blog de isla negra decia:

Alejandro Sanz (Ateneo de Madrid)
> Desde la Asociación de Amigos de Vicente Aleixandre celebramos que la
> Junta de Andalucía y la Diputación de Málaga haya adquirido el archivo del
> Nobel que poseía Carlos Bousoño y que sea precisamente el Centro Cultural
> de la Generación del 27 el custodio ahora de este importante legado
> universal. Esta sabia postura contrasta, sin embargo, con la desidia y el
> desprecio de nuestras administraciones autonómicas (Ayuntamiento y
> Comunidad de Madrid) y estatal (Ministerio de Cultura) en la adquisición
> de la mítica casa del poeta en la antigua calle de Velintonia, todo un
> símbolo de la poesía española del siglo xx.
> Sorprende que por el archivo de Bousoño se paguen, nada más y nada menos
> que cinco millones de euros, que desde las administraciones referidas
> nadie cuestione nada, en especial desde el Ministerio de Cultura (psoe) y
> que, en cambio, se exija de los herederos de Velintonia 3, poco menos que
> su donación o venta a un precio muy alejado del valor actual de mercado de
> la finca. No cabe duda de la importancia del archivo de Carlos Bousoño,
> que hemos comprado todos los españoles con dinero público y que ha perdido
> Madrid; pero no olvidemos tampoco que la casa donde vivió y creó durante
> más de cincuenta años Vicente Aleixandre es una parte indiscutible, tan o
> más valiosa que este archivo, y que, si no impera definitivamente la
> sensibilidad, el respeto a la historia y al patrimonio histórico-cultural,
> la inteligencia y el sentido común de nuestros gobernantes, Velintonia 3,
> la auténtica Casa de la Poesía, se destruirá lamentablemente, y los
> culpables tendrán nombres y apellidos.http://www.ateneodemadrid.com/
>  

            Leyendo un artículo  sobre los hijos, por Internet, se me ocurrieron algunas reflexiones que necesito comentar (te).

            Hay un tiempo en que los padres quedamos huérfanos de nuestros hijos. Tal vez porque ellos crecen independientemente de nosotros, como árboles silbadores que cantan con el viento, o pajaritos acróbatas e imprudentes.

            Crecen sin pedir permiso a nadie, con displicencia y arrogancia inocente y cándida.

            Pero para nosotros no lo hacen todos los días; crecen de repente, como en un acto mágico que nos sorprende. Crecen de la noche a la mañana, simplemente porque no queremos darnos cuenta.

            Un día se nos sientan cerca y con increíble naturalidad, nos dicen cualquier cosa que nos indica que esa criatura, hasta ayer en pañales y con pasitos temblorosos e inseguros, creció. Algo así decía el artículo que tanto me impresionó.

            ¿ Cuándo creció que no lo percibí ?. ¿ Dónde quedaron las fiestitas infantiles, los juegos en la arena, los cumpleaños con payasos, magos y tortas coloridas ?

            Creció por obediencia orgánica, mientras nosotros, enfrascados en la lucha cotidiana, no teníamos tiempo de observarlo (te). Como en un ritual de desobediencia rebelde, igual que nosotros, en otro tiempo.

            Y allí están, en las esquinas,  entre hamburguesas y gaseosas con los atuendos de su generación y las mochilas a la espalda. O en las entradas de las facultades, con su típica postura de “hombre maduro e intelectual”, esperando que lo pasemos a buscar porque llueve o hace mucho frío. Sin que nos den un beso, salvo pasada cierta distancia de sus nuevas relaciones, porque él ya no es un niño....

            Y aquí estamos nosotros. Con el pelo nevado, y una sonrisa entre embelesada, nostalgiosa y tristona. Mirándote y mimándote con admiración y amor infinitos.

            ¡Qué será de ti, hijo mío!...., con tantas malas noticias y tantos traidores cargándose al mundo que tendría que ser de ustedes, los jóvenes.  Muchos papás intentamos modificar esta situación y hacerles entrega a ustedes de un mundo mejor. Nos fue mal, o tal vez, no supimos hacer las cosas bien...no lo se. Pero es lo único que podemos exhibir y hasta un día te sentirás orgulloso de nosotros.

            ¡Qué será de ti, hijo mío!.....con tanto dictador y asesino a quienes no le importan tus sueños y tu sonrisa cándida y encendida.

            ¡Qué será de ti, hijo mío!.... ¡qué será de ti!.....

            Solo de algo estoy seguro: que serás una buena persona.

            Porque por encima de todos los errores cometidos por papá y mamá, bebiste de nuestro ejemplo, que hoy en nuestra tercera etapa del destino infinito, se puede valorar aunque sea por lo que aun hoy estamos pagando: ser fieles a la causa universal y popular. Hacernos cargo del suplicio de los justos.

            Jamás nos quedamos con el esfuerzo de nadie. Jamás le robamos a nadie. Jamás pisoteamos los derechos de nadie.

            Hoy, entre algunos achaques, y pastillitas para la presión, seguimos levantándonos algunas noches para observarte dormir y taparte aunque no haga frío.

            Tú, mientras tanto, comienzas a volar solito. A pasarte algún fin de semana con tus amigos o algún amor furtivo. A disfrutar de la aventura de vivir, esta “chispa entre dos nadas” como  calificara a la vida Jean Paul Sartre, en “L’être et le néant”.  

            Nosotros mientras tanto, te miramos desde lejos, en silencio, esperando que elijas bien el camino. O que simplemente tengas  buena suerte.

             Has crecido, ya eres un hombre..... aunque nosotros te sigamos mimando como cuando eras un bebé.

            Recuerda siempre al poeta: “el rigor del invierno justifica, el ansia de gozar la primavera”......despliégate y vívela.

            Te amamos hijito del alma...... Y siempre, siempre estaremos contigo, aun cuando ya no estemos. Cuando nos haya ganado el silencio.

                                                                                              Papá.

amigos periodistas, amigos del Arte, de la vida

simplemente amigos:

Quiero decir a todos, sin vanidad pero sin falsa modestia, contarles todavía con la franca emoción que significa, haber recibido recientemente el Primer Premio en el género Poesía del XIII Certamen Internacional ' Poetas y Narradores Contemporáneos 2007' llevado a cabo por Editorial De Los Cuatro Vientos de Buenos Aires.

Para uno que trabaja cada día empeñado puliendo los versos, buscando el sonido y sentido de la Belleza, descifrando la incógnita del Poema y la Musa, este reconocimiento no es menos que un motivo de orgullo y un aliciente para continuar este destino incierto de poeta…

Por eso quise compartir esta primicia: cuando pulula la información sobre la violencia y el desastre, cuando nos resulta cotidiano el crimen, el fraude, el abandono; lejos de lo mezquino y material, alguien abre una página de poesía y lee… Ante el poema, la canción, el dibujo y el objeto de arte, el sentimiento estético que despierta, linda el orden de la maravilla.

Autores de toda edad participaron a la convocatoria del Certamen, de muy diversos puntos de la Argentina y otros países; un arduo trabajo tuvo el jurado para designar los premios y menciones. De alguna manera, a través de este mensaje aplaudo también a los demás participantes –cada voz trae el eco de su paisaje, su gente, su circunstancia–, quienes estuvieron presentes en el acto de entrega de premios el sábado 30 de junio en el Auditorio de Radio Nacional, y a quienes, en ausencia, desde sus provincias aportaron dedicación y tiempo para la creación, para escribir un sentimiento, un testimonio, una ficción: hacer el arte vivo de la palabra poética.

A todos, gracias.

                                                                  NIXTE ZAPICÁN